Buscando-TE

Era entonces cuando mis manos se traslucían en la profundidad de su sueño, la besaba, me escondía y la tocaba en medio de alguna caricia inhóspita. 

Estaba satisfecho, absorto, pero quería más. Continuaba luchando con sus tormentos y me abrazaba como fuese a sus ojos que casi no existían.

¿Hagamos poesía?

Sin pensar.

Hablemos de las palabras, de esas que se rompen mientras salen de tu boca y chocan con el viento, sin siquiera haber sido retenidas por mi mente -que aún es frágil-, de esas que corren como luciérnagas bajo la luz que mi cuerpo afloja, de esas que están tan cerca pero que dan miedo decir, de esas que siempre espero que repitas ante mis ojos -que no saben de la oscuridad que crean los tuyos- de esas que se inventan mientras te revuelcas sobre las hojas secas del otoño, de esas que retengo día a día -pero que me cuesta descubrir-, de esas que no sé cómo quitarlas de tu sombrío infierno de artificio, de esas que están detenidas en el tiempo -en la agonizante espera de ser al fin tomadas y dejar de existir-. Hablemos de tus palabras y las mías como versos sin signos insignificantes.

Falta hielo.

Tú me inspiras-

tus manos en mi piel-

tu boca sobre la mia-

e imagino sueños, sueños lejanos, sueños genuinos-

pero a medida que abro mis ojos-

poco a poco acaba esta obsesión por ti-

y me olvido de dormir sobre tu cuerpo distante-

me olvido de rozar tus dedos suevemente con los mios-

me olvido de tus palabras, que son sólo eso, palabras-

me olvido de adornarlas con un flashback de recuerdos azules-

me olvido de tus labios fosforescentes por la mañana-

me olvido de tus ojos, y me olvido de tí-

Hasta donde alcance.-

Sus ojos veraces se nublan con la acumulación parpadeal de un cigarrillo noctámbulo, él se ha parado frente a su boca con dificultad y se poza suavemente en medio de sus labios; proponiéndose disolverlo con vagos recuerdos que se vuelven vacío en su corazón, habiendo introducido adrenalínicamente a sus historias tal adicción; -piensa en concordancia con una leve exitación que lleva segundos recorriendo su cuerpo- acariciar con afluencia sus dedos, sus manos, sus brazos, sus hombros.. todo lo que sigue ´´hasta donde alcance``, y comienza a hablar en silencio.. sumerge una y otra vez el tubo delgado de nicotina disfrazado de blanco en sus labios; decide hacer lo mismo en su cuello, en sus pechos, en su ombligo, en sus muslos ´´hasta donde alcance``; abre sus piernas delgadas y empieza la travesía por la derramación de líquidos vaginales.-

Violácea.

Violácea con ojitos tristones y mirada ajena, tal vez ni siquiera alcanzaría a ver el sol sordo de la mañana v i o l e t a, sus párpados ensimismados, quizá cuántas pesadillas pudieron haber guardado, siendo sincero nos los imagino soñando. Del todo incorrecto, protege con desdén sus piernas arqueadas, yo preferiría tocarla de noche, cuando la luz esté apagada, sintiéndola más pura con sus manos plateadas, puede que me de vida su sonrisa espumada. Violácea, corriendo por el parque, Violácea pisando hojas secas, Violácea, te recuerdo casi p e r f e c t a.

Hoy el mundo se detuvo, ¿sabías?

Yo, mi, tú.

Mis manos están un poco gastadas, mis ideas se vuelven vaho, y mi mente se ha fundido con unos pensamientos rotos, que se han perdido en el fondo de mi subconsciencia, es ahí donde siguen las ganas de volver atrás, donde quisiera oir de nuevo las promesas que sé que jamás cumpliremos, pero que me hacían sentir (...). ¿Estará esa Srta de pelo negro opaco, otra vez para mi? Tal vez..

Del ritmo a g o n i z a n t e (Memoria, mucha)

La última vez que la vi subir al cielo, me dijo que vendría por mi, que me estaría cuidando de los ´´malos``, siempre que la recuerdo me da una extraña sensación, no sé porqué.. Escucho su voz en mi oído, -como si todavía estuviese aquí- y me obligo a no pensarla, a no extrañarla, a no mirar por la ventana en las noches, buscando tal vez algo de su carita blanca, porque era así, blanca, -casi transparente- que nadie la veía, nadie.. Quizá ella sólo existía en mi mundo, tal vez la idealizaba, tal vez no vivió, ni ayer, ni hoy, ni nunca. 

Tengo que ser sincero al decir que el tiempo se hacía más corto si estabamos juntos, el universo entero se conspiraba perfecto centrándose en sus ojos, todo se volvía subjetivo, los árboles dormían al otoño y el mundo era azul.. Cuando se fue, dejó la música en el viento, no llovía, no cantaba, no habían más árboles otoñales, me olvidé de abrazar, me olvidé del azul del mundo. Vivo en degradaciones, no conozco el mar, y mi mente ya no sabe distinguir entre el cielo y el suelo.. Se llevó con ella mis hojas secas.

Olas

..Cada vez que Ud me miraba podía sentirme vacío, porque de algún modo sus palabras no me llegaban, tal vez ni siquiera parecía darse cuenta de lo que me hacía sentir, la frialdad es común en los seres humanos medianamente inmaduros -aunque creo que en realidad nadie madura del todo-. Hoy ví sus fotografías, esas típicas del verano, esas que nos tomábamos en su pieza después del sinnúmero de ´´fingimientos`` obsesivos que me hacía tener, luego de Ud acabar tres veces, ¿y yo?, yo mirar por la ventana blanca de la izquierda, con los ojos semi-cerrados, con los dientes apretados y la misma cara de niñita que no quiere estar ahí, mientras Ud no tenía descanso, mientras me tocaba y hablaba al oído -con su vocabulario que deja mucho que desear-, pretendía encender alguna llama ´´oculta`` que en el fondo, sabía que no existía, no para Ud, porque mi benevolencia no se prestaba para momentos hipócritas, ni para sus deseos sexuales bizarros, ni para sus celos baratos. Mi benevolencia, se prestaba para la I M A G I N A C I Ó N, eso, que Ud nunca supo entregarme. pero no lo culpo, porque bien se sabe que nadie nace adiestrado en hacer el amor (:

Memoria 5

Nadie sabía nada, porque todo era muy absurdo; el nadie queda totalmente perfecto con el todo, creo que son lo suficientemente ambiguos como para juntarlos en una oración, descifrando el momento exacto, (me gustaría que a la palabra ´´exacto`` se le pudiese poner asento en la ´´á``). Pero, exacto.. ¿para què?, exacto para pronunciar con frases incoherentes lo que ha ocurrido, porque han ocurrido tantas cosas!, y no lo digo en sentido peyorativo. Ha ocurrido.. pasando tanto tiempo después de tener la negatividad absoluta ante la vida y sus vueltas, que nada parecía tener total trascendencia, al menos eso era lo que yo podía percibir, la distancia había creado una sensación de gusto y de tristeza, como el querer hacer y no poder, ¿por què?, porque lamentablemente para todos es una especie de impulsividad que nace con el sentimiento idoneo de no desear , osea vulgarmente ´´querer hacer un tipo de acto de la boca para afuera``, ¿por què?, porque no era tan tan tan valiente, de hecho cobarde. No deseaba vivir, tampoco deseaba morir. ¿Qué podía desear entonces?, ver a dos perritos follando hasta quedarse pegados, porque por una vez en su existencia quería saber que era la vida, la vida con todos sus sentidos. Tal vez dibujar una casita con un paisaje de cerros y un sol en medio, o el simple hecho de que le llegara la regla, mancharse, y no limpiar, pero no era de ´´cochina`` sino de querer disfrutar lo ´´normal``. No deseaba ser tanto, quería ser menos. La disconformidad es tan brutalmente normal en cada ser humano, que llega al punto máximo de ser desastrosa, vulnerando cada hecho detalladamente. Por mi lado, yo hubiese querido ser un avión enorme y no lo fui. ¿Cómo puede explicarse el querer ser tan débil en la medida que sea posible?, buscarle el sentido al sin sentido. Querer ser más siendo menos, está bien. Pero, ¿por qué querer ser menos siendo más?, creo que el hecho de que sea un humano te priva de muchas cosas. Tal vez Kurt Cobain al morir quería ser un gatito, pero a los gatitos muchos no los quieren, ¿y a él? a él si. Entonces llego al fín al punto; ¿por qué nadie quiere ser lo que es?, ¿por qué esa disconformidad con el universo, la vida, las personas..? ¿Por qué querer viajar por el mundo?, pudiendo hacer el amor en el piso?, ¿acaso no es mejor?. La próxima vez que vea a dos perritos follando, me gustará el buen sentido.